Zitate

Hier könnt ihr Zitate aus Büchern posten; bestimmte Sätze oder Passagen, die euch persönlich berührt haben/euch nicht aus dem Kopf gehen und die vielleicht einen großen Teil dazu beigetragen haben, dass ihr das Buch aus dem sie stammen so schätzt.

Eventuell werden so auch andere User auf Bücher aufmerksam, die ihnen gefallen könnten – also am besten den Autor und das Werk aus dem sie stammen immer dazuschreiben

Zitat

„[…]; er hatte die Hände in den Taschen, und sein Gesicht sah so still und schlafend glücklich aus, als stürbe er in den Sonnenstrahlen, die hineinwirbelten einen milden Erfrierungstod.“

„Da war etwas in ihm, das hatte nirgends bleiben wollen, hatte sich die Wände der Welt entlang gefühlt und gedacht, es gibt ja noch Millionen anderer Wände; dieser langsam erkaltende, lächerliche Tropfen Ich, der sein Feuer, den winzigen Glutkern nicht abgeben wollte.“

"Worte springen wie die Affen von Baum zu Baum, aber in dem dunklen Bereich, wo man wurzelt, entbehrt man ihrer freundlichen Vermittlung."

„[…]und in der Luft lag das Schweigen eines Punktes, der an der richtigen Stelle hinter einen Satz gesetzt worden ist.“

„Er hatte gegen Ende der Unterredung ein peinliches Empfinden wie bei belegter Zunge und vermochte nicht recht zu unterscheiden, ob es Unsinn sei, wovon er geredet habe, oder ob es sich nicht doch noch als eine Folge des Scharfsinns herausstellen werde, für den er berühmt war.“

„[…]; der Boden und die Ecken wurde wieder taghell grau und nüchtern, nachdem sie soeben noch wie ein Traumboden gewesen waren, wo plötzlich ein Ding oder ein Mensch aufwächst, wenn ein Wort hinfällt.“

"Fast könnte man sagen, unsere bösen Wünsche seien die Schattenseite des Lebens, das wir wirklich führen, und das Leben, das wir wirklich führen, sei die Schattenseite unserer guten Wünsche."

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„Der Mann ohne Eigenschaften“ – Robert Musil

Wie man sieht, konnte ich mich nicht auf ein Zitat beschränken – ich musste mich zwingen es nicht noch mehr werden zu lassen

„Der Zauber literarischer Gestalten hängt von einem komplexen Zusammenspiel zwischen Suggestion und Unbestimmtheit ab. […]Es ist das Vorrecht von Büchern, frei wie sie sind von der Tyrannei der Bilder und damit in einer bestimmten Weise auch von Realität, manches der Phantasie des Lesers zu überlassen.“ (Romantische Bewegung - Alain de Botton)

"Sie hatte einen Kobold in sich, der necken und tanzen wollte, und einen Träumergeist, der Märchen dichten wollte, und eine beständige Sehnsucht, das tägliche kleine Leben mit dem großen herrlichen Leben zu verknüpfen, dass in Liedern und Gemälden, in schönen Büchern und im Sturm der Wälder und des Meeres klang. Sie war nicht damit zufrieden, dass eine Blume nur eine Blume und ein Spaziergang nur ein Spaziergang sein sollte. Eine Blume sollte eine Elfe, ein schöner Geist in schöner Verwandlung sein und ein Spaziergang nicht eine kleine pflichtmäßige Übung und Erholung, sondern eine ahnungsvolle Reise nach dem Unbekannten, ein Besuch bei Wind und Bach, ein Gespräch mit den stummen Dingen." (Jedem Anfang wohnt ein Zauber inne - hermann Hesse)

„Der Winter kam nur bis zu den Fensterscheiben, die unter seinem eisigen blauen Atem zufroren. Wenn ein Zauberer mir ein Geschenk machen wollte, würde ich ihn um eine Flache bitten, in der die Geräusche jener Küche eingefroren wären, das Hahaha und das Knistern des Feuers, eine Flasche übervoll mit dem Duft des Butter- und Zuckergebäcks […].“ (Die Grasharfe - Truman Capote)

„Er wirkte wie ein geschminkter Clown, schlaksig, gepudert, eckig-elegant.“ (Die Grasharfe - Truman Capote)

„Wenn das Herz denken könnte, stünde es still.“

„Alles in mir neigt dazu, weiterzugehen und etwas anderes zu werden; es ist eine Ungeduld der Seele mit sich selbst […]; eine wachsende immer gleiche Unruhe. Alles fesselt mich und nichts hält mich. Ich achte auf alles und träume beständig; […]“

„Was schon könnte man an Lohnenswerte oder Nützlichem bekennen? Was uns widerfahren ist, ist entweder allen widerfahren oder uns allein; in dem einen Fall ist es nichts Neues, im anderen unbegreiflich.“

„[…]wo, zusammengekauert auf der Bank einer Eisenbahnstation, meine Verachtung im Mantel meiner Mutlosigkeit schläft…“

„Ich bin niemand, niemand.
Ich vermag nicht zu fühlen, vermag nicht zu denken, vermag nicht zu wollen.
Ich bin eine Gestalt aus einem noch zu schreibenden Roman,
die luftig vorüberweht und sich auflöst, ohne gewesen zu sein.“

"Mein Durst nach Ganzheit hat mich in diesen Zustand unnützer Trauer versetzt."

"Immer wieder sehe ich mich in meinem von Umständen bedrängten Leben, kaum will ich mich von ihnen befreien, unversehens von neuen Umständen gleicher Art umzingelt, als herrsche in dem ungewissen Gespinst der Dinge entschieden Feindschaft gegen mich. Ich reiße von meinem Hals eine Hand, die mich erstickt. Und sehe, dass meine eigene Hand, die soeben die andere wegriss, mir zugleich mit der Geste der Befreiung eine Schlinge um den Hals gelegt hat. Vorsichtig entferne ich die Schlinge und stranguliere mich fast mit eigenen Händen."

"Die Uhr, hinten im Haus, das wie ausgestorben wirkt, da alle schlafen, schlägt langsam vier helle Schläge zur vierten Stunde der Nacht. Ich schlafe noch immer nicht und ich erwarte auch nicht, es noch zu können. Ohne dass etwas meine Aufmerksamkeit fesselte und mich so vom Schlaf abhielte oder auf meinem Körper lastete und mich so vom Schlaf abhielte oder auf meinem Körper lastete und mich daher nicht zur Ruhe kommen ließe, liege ich hier im starren Schweigen meines mir fremden Körpers im Dunkel, einsamer noch durch das schwache Mondlicht der Straßenlaternen. Ich bin außerstande zu denken, so schläfrig bin ich; ich bin außerstande zu fühlen, so fehlt mir der Schlaf.
Alles um mich her ist ein abstraktes, nacktes Universum nächtlicher Verneinungen. Teils übermüdet, teils unruhig rühre ich mit dem Empfinden meines Körpers an die metaphysische Kenntnis vom Geheimnis der Dinge. Bisweilen erlahmt meine Seele, dann treiben formlose Einzelheiten des alltäglichen Lebens an der Oberfläche meines Bewusstseins, und ich führe in meinem schlaflosen Dämmerungszustand Buch. Ein andermal erwache ich aus dem Halbschlaf, und vage poetische, unfreiwillig farbige Bilder ziehen in lautlosem Spiel durch meine geistesabwesenden Gedanken. Meine Augen sind nicht ganz geschlossen. Meinen matten Blick umflort von fern ein Licht; es kommt von den brennenden Laternen, unten, am Rand der verlassenen Straße.
Aufhören, einschlafen, dieses Zwischenbewußtsein ersetzen durch bessere, melancholische Dinge, heimlich dem zugeraunt, der mich nicht kennt!"

("Das Buch der Unruhe" - Fernando Pessoa)

Das Blut der anderen – Simone de Beauvoir

„Diese Nacht bis zum Morgengrauen und vielleicht noch einige Tage. Aber nicht unser ganzes Leben lang. Schließlich ist es doch sein Unglück, nicht das unsere. Es ist sein Tod. Sie hatten ihn mit seinem zerrissenen Kragen und mit dem geronnenen Blut im Gesicht auf die Bank gelegt; sein Blut, nicht das meine.<Ich werde es nie vergessen.> […]Und ruhig und fremdartig liegt sein Tod auf dem Grunde unseres Lebens, und wir, die Lebendeigen, erinnern uns daran; wir leben und erinnern uns immer wieder daran, obwohl der Tod nicht mehr existiert und für ihn, der gestorben ist, niemals existiert hat. Nicht unser ganzes Leben lang. Nicht einmal einige Tage. Nicht einmal eine Minute.“

„Die Tür verschlossen halten, die Lippen verschließen; aber mein Schweigen schreit Befehle. <Du sagst nichts und ich tue es.> Oder aber: <Du sagst nichts und ich tue es nicht.> Meine Gegenwart ist Order. Schreite doch vorwärts, schreite voran in dem Unrat der Nacht! Entscheide. Ich habe deinen Tod entschieden, und damit ist es nicht getan. Weiter. Ich möchte um Gnade schreien: aber es gibt keine Gnade. Ach, ich habe dich schlecht geliebt! Hätte ich die Tücken der Vorsicht eher erkannt, so hätte ich meine Tür geöffnet. Ich hätte meine Arme und mein Herz geöffnet. Stumm, steif.“

„Es ist dieselbe Geschichte. Weil ich existiere. Kann ich denn nicht so tun, als existiere ich nicht mehr? Ich gehe aus der Welt, ich lösche mein Gesicht, meine Stimme und meine Spuren aus – und nichts ist geändert; an meiner Stelle ist nur ein unbedeutender Riß. Hélène braucht sich nicht mehr mit einer unglücklichen Liebe zu plagen; Madeleine läßt sich nicht in Spanien töten; die Erde ist um diese lästige Existenz erleichtert, die heimlich unheilvolle Fäden spannt, sie spielen und schließlich bei fernen, unvorhersehbaren Ereignissen zerreißen läßt. Am besten veschwinden; nicht mehr da sein. < Ich werde nicht mit Paul reden.> Und am Morgen würde man in dem nach Desinfektionsmitteln riechenden Zimmer einen mit Kokain gefüllten Leichnam finden. Da begriff ich plötzlich: du wirst nicht aus der Welt verschwinden. Niemand wird dir die Entscheidung abnehmen.“

„Ich ruderte, und das Boot glitt ruhig durch das Wasser; es hinterließ keine Spur. Nur diesen weißen Schaum, der sich hebt und dann in der glatten Oberfläche des Wassers verschwindet. Man müßte diese Stimme töten. Die Stimme sagt: Ich möchte dieser Schaum sein. Sie sagt: man sollte diese Stimme töte. Der Schaum erstand und starb ohne Stimme.“

„Ich blieb allein, in diesem süßlichen Frieden, der zu sterben begann; allein mit der Qual des Wartens, nachdem ich den Becher der Schande bis zur Neige ausgetrunken hatte und nun die Explosion herbeisehnte, die mich endlich von mir selbst erlösen würde.“

„Und plötzlich war es geschehen. Den Krieg wollen; ihn nicht wollen. Die Antwort darauf war bedeutungslos geworden: Der Krieg war da. […] Meine Gedanken, meine Wünsche waren nur noch leere Blasen, sie platzen ohne ein Zeichen in der Welt zu hinterlassen, ohne meine Seele zu bedrücken. Ich war von mir selbst befreit, von der beängstigenden Aufgabe, ein Mensch zu sein. Nur noch Soldat, der gleichgültig in den Tag hineinlebt. Tue es. Tue es nicht. Ich war nicht mehr derjenige, der sprechen mußte: ein anderer redete für mich. Ein unmenschliches Schweige; eine tödliche Ruhe; jenseits von Zustimmung und Empörung. Es war einfach ein Toter zu sein. Es würde einfach sein. Aber wie konnte man ein Toter werden? Wie konnte man sich töten und am Leben bleiben? Die Stimme sagte: Ich möchte tot sein, und diese Stimme ist das Leben. Ich schließe die Augen, aber es ist vergeblich. Das Schweigen ist nicht mehr da; ich kann das Schweigen nicht wiederherstellen. Tue es. Tue es nicht. Ich bin wieder derjenige, der reden muß.“

„Sie sah die Geschichte an sich vorbeiziehen, die nicht ihre Geschichte war, die niemandem gehörte.“

Nun, dann ergänze ich die schon erwähnten Zitate des Zarathustras mit einigen Worten, die mir noch im Kopf hängen geblieben sind und für mich sehr prägnant waren/sind...auch wenn diese erst einen Teil der erwähnenswerten Textstellen aus diesem Buch beihnhalten:

„Fliehe, mein Freund, in deine Einsamkeit! Ich sehe dich betäubt vom Lärme der großen Männer und zerstochen von den Stacheln der kleinen.
Würdig wissen Wald und Fels mit dir zu schweigen. Gleiche wieder dem Baume, den du liebst, dem breitästigen: still und aufhorchend hängt er über dem Meere.
Wo die Einsamkeit aufhört, da beginnt der Markt; und wo der Markt beginnt, da beginnt auch der Lärm der großen Schauspieler und das Gewirr der giftigen Fliegen.
In der Welt taugen die besten Dinge noch nichts, ohne einen, der sie erst aufführt: große Männer heißt das Volk diese Aufführer.
[…] Eine Wahrheit, die nur in feine Ohren schlüpft, nennt er (der Schauspieler) Lüge und Nichts. Wahrlich, er glaubt nur an Götter, die großen Lärm in der Welt machen!"

"Unser Glaube an andre verrät, worin wir gerne an uns selber glauben möchten. Unsre Sehnsucht nach einem Freunde ist unser Verräter.
Und oft will man mit der Liebe nur den Neid überspringen, Und oft greift man an und macht sich einen Feind, um zu verbergen, dass man angreifbar ist. […] Bist du reine Luft und Einsamkeit und Brot und Arznei deinem Freunde? Mancher kann seine eigenen Ketten nicht lösen und doch ist er dem Freunde ein Erlöser.“

„Ihr ladet euch einen Zeugen ein, wenn ihr von euch gut reden wollt; und wenn ihr ihn verführt habt, gut von euch zu denken, denkt ihr selber gut von euch. […] Der eine geht zum Nächsten, weil er sich sucht, und der andre, weil er sich verlieren möchte. Eure schlechte Liebe zu euch selber macht euch aus der Einsamkeit ein Gefängnis.

„Es ist schwer mit Menschen zu leben, weil Schweigen so schwer ist.“

„Falsche Werte und Wahn-Worte: das sind die schlimmsten Ungeheuer für Sterbliche, - lange schläft und wartet in ihnen das Verhängnis.“

„Als aber der Tanz zu Ende war und die Mädchen fortgegangen waren, wurde er traurig.
„Die Sonne ist lang schon hinunter“, sagte er endlich; „die Wiese ist feucht, von den Wäldern her kommt Kühle.
Ein Unbekanntes ist um mich und blickt nachdenklich. Was! Du lebst noch, Zarathustra?
Warum? Wofür? Wodurch? Wohin? Wo? Wie? Ist es nicht Torheit noch zu leben?-
Ach, meine Freunde, der Abend ist es, der so aus mir fragt. Vergebt mir meine Traurigkeit!“

„Und dies Geheimnis redete das Leben selber zu mir: „Siehe“, sprach es, „ich bin das, was sich immer selber überwinden muss. […] [i]Und wer ein Schöpfer sein muss im Guten und Bösen:
Wahrlich, der muss ein Vernichter erst sein und Werte zerbrechen.“

„Ich bin zu heiß und verbrannt von eigenen Gedanken: oft will es mir den Atem nehmen. Da muss ich ins Freie und weg aus allen verstaubten Stuben.“

„Die größten Ereignisse – das sind nicht unsre lautesten, sondern unsre stillsten Stunden.“

„Diesen Rat aber gebe ich Königen und Kirchen und allem, was alters- und tugendschwach ist – lasst euch umstürzen! Dass ich ihr wieder zum Leben kommt, und zu euch – die Tugend!“

„Mut nämlich ist der beste Totschläger – Mut, welcher angreift: denn in jedem Angriff ist klingendes Spiel.
Der Mensch aber ist das mutigste Tier: damit überwand er jedes Tier. Mit klingendem Spiele überwand er noch jeden Schmerz; Menschenschmerz aber ist der tiefste Schmerz.
Der Mut schlägt auch den Schwindel tot an Abgründen: und wo stünde der Mensch nicht an Abgründen! Ist sehen nicht selber – Abgründe sehen?
Mut ist der beste Totschläger: der Mut schlägt auch das Mitleiden tot. Mitleiden aber ist der tiefste Abgrund: so tief der Mensch in das Leben sieht, so tief sieht er auch in das Leiden.
Mut aber ist der beste Totschläger, Mut der angreift: der schlägt noch den Tod tot, denn er spricht: „War das das Leben? Wohlan! Noch einmal!““

"Es gibt vielleicht keine Tage unserer Kindheit, die wir so voll erlebt haben wie jene, die wir glaubten verstreichen zu lassen, ohne sie zu erleben, jene nämlich, die wir mit einem Lieblingsbuch verbracht haben. Alles, was sie, wie es schien, für die andern erfüllte und was wir wie eine vulgäre Unterbrechung eines göttlichen Vergnügens beiseiteschoben; das Spiel, zu dem uns ein Freund bei der interessantesten Stelle abholen wollte; die störende Biene oder der lästige Sonnenstrahl, die uns zwangen, den Blick von der Seite zu heben oder den Platz zu wechseln; die für die Nachmittagsmahlzeit mitgegebenen Vorräte, die wir unberührt neben uns auf der Bank liegen ließen, während über unserm Haupt die Sonne am blauen Himmel unaufhaltsam schwächer wurde; das Abendessen, zu dem wir zurück ins Haus mussten, und während dessen wir nur daran dachten, sogleich danach in unser Zimmer hinaufzugehen, um das unterbrochene Kapitel zu beenden, all das, worin unser Lesen uns nur Belästigung hätte sehen lassen müssen, grub im Gegenteil eine so sanfte Erinnerung in uns ein (die nach unserem heutigen Urteil um so vieles kostbarer ist als das, was wir damals mit Hingabe lasen), dass, wenn wir heute manchmal in diesen Büchern von einst blättern, sie nur noch wie die einzigen aufbewahrten Kalender der entflohenen Tage sind, und es mit der Hoffnung geschieht, auf ihren Seiten die nicht mehr existierenden Wohnstätten und Teiche sich wiederspiegeln zu sehen."

(Marcel Proust - Tage des Lesens)

"Wenn ich früher den Wunsch gehabt hatte, Lehrerin zu werden, so deshalb, weil ich davon träumte, Ursache und Zweck in einem zu sein; jetzt meinte ich, dass die Literatur mir erlauben würde, mir diesen Wunsch zu erfüllen. Sie würde mir eine Unsterblichkeit sichern, die mir ein Ausgleich für die verlorene ewige Seligkeit wäre; es gab keinen Gott mehr, der mich liebte, aber ich würde in Millionen von Herzen wie eine Flamme weiterbrennen. Indem ich ein aus meinem eigenen Erleben genährtes Werk verfaßte, würde ich mich selber wiedererschaffen und mein Dasein rechtfertigen. Zugleich würde ich der Menschheit dienen: Mit welchem schöneren Geschenk als Büchern konnte man sie bedenken? Ich interessierte mich zugleich für mich und die anderen; ich fand mich mit einer ´Fleischwerdung´ ab, aber ich wollte dennoch nicht auf Universales Sein verzichten; dieser Plan kam alle, entgegen: er schmeichelte alle Bestrebungen, die sich in mir im Laufe dieser fünfzehn Jahre ausgebildet hatten."

(Simone de Beauvoir - Memoiren einer Tochter aus gutem Hause)

"Und wenn er dann unter den Geräuschen des Morgens vollkommen aufgewacht war, landete er sofort inmitten eines Glücksgefühls, das in seinem Herzen sog; es war gut, am Leben zu sein, und in einem Nebelschleier schimmerte ein köstliches Ereignis, das jeden Moment eintreten musste. Doch sobald er versuchte, sich Sina vorzustellen, sah er nichts als eine schwache Skizze, der ihre Stimme hinter der Wand kein Leben einzuhauchen vermochte. Ein oder zwei Stunden später traf er sie bei Tisch, und alles begann von neuem, und er erkannte abermals, dass es ohne sie keinen Morgennebel des Glücks gäbe."

(Vladimir Nabokov - Die Gabe)

„Indem ich mich besinne, in welcher Eigenschaft ich mich dem etwaigen Leser dieser Notizen füglichst vorstelle, fällt mir ein, daß ich mich, dem Inhalt meines Schreibens gemäß, am besten als Bibliophile einführe. Wirklich ist dies wohl auch meine eigentlichste Eigenschaft. Wenigstens habe ich keinen wertvolleren Besitz und keinen, der mich mehr freut und auf den ich stolzer bin, als meine Bibliothek. Auch finde ich mich im Vielerlei der Bücherwelt leichter zurecht, als im Wirrwarr des Lebens und bin im Finden und Festhalten schöner alter Bücher besonnener und glücklicher gewesen als in meinen Versuchen, andere Menschen Schicksale freundlich mit dem meinigen zu verknüpfen. […] Die Teilnahme und die Freude, die ich an meinen Büchern habe, gilt nicht nur ihrem Inhalt, ihrer Ausstattung und ihrer Seltenheit, sondern es ist mir ein besonderes Bedürfnis und Vergnügen, womöglich auch die Geschichte dieser Bücher zu kennen. Ich meine damit nicht die Geschichte ihrer Entstehung und Verbreitung, sondern die Privatgeschichte des einzelnen, zur Zeit mir gehörigen Exemplares.
Wenn ich in einem älteren Dichter blättere, in einer früheren Ausgabe von Claudius, von Jean Paul, von Tieck und Hoffmann, und ich fühle das heimelig altmodische, schlichte Druckpapier zwischen Daumen und Zeigefinger, so kann ich mich nie enthalten, der dahingehenden Geschlechter zu denken, welchen diese altgewordenen Papierblätter einst Gegenwart, Leben, Rührung und Neuheit bedeutet haben. Wenn man doch wissen könnte, in wie vielen vor Begeisterung und Lesefieber zitternden Händen so ein altes Exemplar des Titan oder des Werther gelegen hat, wie oft es in altfränkischen, ampelbeglänzten Zimmern nächtelang eine junge Seele zu Jauchzen und zu Tränen entzündet hat! Wie sonderbar teuer sind uns schon die Bücher, die sich vom Urahn her durch die Familie auf uns herab geerbt haben, die wir schon als Kinde im alten Spinde stehen sahen und die wir in den aufbewahrten Briefwechseln und Tagebüchern unserer Großeltern erwähnt finden! Und auf manchen aus fremder Hand erworbenen Bücher finden wir fremd klingende Namen ehemaliger Besitzer, Dedikationen aus dem vorvorigen Jahrhundert, und denken uns, sooft wir einen Federstrich, ein eingebogenes Ohr, eine Randglosse oder ein altes Lesezeichen finden, diese seit vielen Jahrzehnten gestorbenen Besitzer dazu, ehrwürdige Männer und Frauen mit ernsten, familiären Gesichtern und in längst veralteten kuriosen Röcken, Manschetten und Krausen, Leute die das Erscheinen des Werther, Götz, Wilhelm Meister und die Erstaufführungen Beethovenscher Werke erlebt haben.
Unter den alten Lieblingsbänden in meinen Bücherschränken sind viele, deren mutmaßliche Geschichte für mich ein reiches Feld köstlich neugieriger Forschungen und Vermutungen ist. Dabei bin ich im Phantasieren und Erfinden nicht allzu sparsam, teils aus Vergnügungslust, teils in der Überzeugung, das alles Erfassenwollen der wahren, inneren Geschichte vergangener Zeiten ein Werk der Phantasie und nicht des wissenschaftlichen Erkennens ist. Von den in prachtvoller Antiqua gedruckten aldinischen Oktavbänden der italienischen Renaissance bis zu den Erstausgaben von Mörike, Eichendorff und der Bettina habe ich fast für jeden Band meiner Sammlung einen imaginären ersten Besitzer. Kriege, Feste, Intrigen, Diebstahl, Tod, Mord spielen gelegentlich mit, ein Stück wirklicher Welthistorie und erdichteter Familiengeschichten hängt an den antiquarischen Schwarten, deren Einbände mir, selbst wo sie etwas schadhaft sind, von keinem modernen Buchbinder berührt werden dürfen.
Außerdem aber besitze ich einige Bücher, deren Vergangenheit mir teils ganz, teils wenigstens jahrzehnteweis bekannt ist. Ich weiß die Namen ihrer ehemaligen Leser und den des Buchbinders, der sie seinerzeit gebunden hat; ich weiß von darinstehenden Glossen und Notizen Hand und Jahr, woraus sie stammen. Ich weiß von Städten, Häusern, Zimmern und Schränken, in denen sie standen; ich weiß von Tränen, die auf sie geflossen sind und deren Ursache ich kenne.
Diese paar Bücher schätze ich über alle anderen. Der Umgang mit ihnen hat mir manche melancholische Stunde heller gemacht; denn oft werde ich einsamer Mann inmitten der schweigsamen Gesellschaft meiner Scharteken von Trauer überfallen, wenn ich sehe, wie schnell alles das, was einmal modern und neu und wichtig war, dem kühlen, mitleidig lächelnden Interesseeiner anderen Zeit oder der Vergessenheit anheimfällt und wie schnell das Gedächtnis des einzelnen verlischt.
Dann reden mir diese paar Bände tröstend vom Geheimnis der Liebe, vom Bleibenden im Wechsel der Zeiten. Sie geben mir, wenn ich mir einsam erscheine, zu Nachbarn die aufsteigenden Bildnisse ihrer gestorbenen Freunde, deren Kette ich mich willig und dankbar anschließe. Denn in solchen Zeiten ist das Gefühl, als untergeordnetes und geringes Glied einer festen Gemeinschaft und Folge anzugehören immer noch besser und tröstlicher als das grausame und sinnlose Alleinsein im Unendlichen. Von diesen lieben Büchern habe ich nun eines ausgewählt, dessen Geschichte ich erzählen will, damit es dadurch vielleicht einem späteren Besitzer teurer werde. […]“

(Hermann Hesse - Gesammelte Erzählungen: Der Novalis)

„Die kalte hartschwarze Glasdunkelheit…“

„Wo ist der Fehler. (Zwischenfrage: sind Fehler möglich? Kann die gute Sache schlecht sein? Nein. Sie ist die bessere zumindest.) Ist die Gruppe der guten Leute (als Gruppe) unzweckmäßig eingerichtet? Da ist eine schwache Stelle: die Person. „Die guten Leute sind an etwas interessiert / was ausser innen liegt“: ist die Person erhaben, die imstande ist abzusehen von sich selbst? Ja. Ist sie denkbar? Mischen Sie sich nicht ein in mein Privatleben mit Ihren zudringlichen Fragen. Wir erörtert das hier ganz sachlich.
Wodurch büsste die katholische Kirche ein an Ansehen und Verehrbarkeit? Durch das Dogma der persönlichen Unfehlbarkeit. Ist sie denkbar in einer gerechten Hinsicht? Der Mensch ist schwach und anfällig für den Eigennutz. Die Möglichkeit recht zu haben macht rechthaberisch. Jeder macht mal einen Fehler. Aber beim Flugzeugentführer macht der Fehler mehr aus, als bei spielenden Kindern; wann beginnt ein Fehler ein Verbrechen zu sein? Sind Fehler straffällig? Der Mächtige bestraft sich selbst für den Missbrauch der Macht: das ist ein neues Sprichwort, ich kenne es nicht.
Die guten Leute sind viele, ihr Führer soll sein sie alle mit all ihren Augen. Dann müsste rein statistisch die Fehlerquote niedriger liegen. Wäre nicht Wünschens wert: Die Führer sollen Rechenschaft legen für jeden Anspruch der Angeführten, sie sollen strafbar sein für jeden Fehler, bei erwiesener Schädlichkeit sollen sie zurückgeschickt werden können in die harte Arbeit des alltäglichen Lebens von einem Morgen zum anderen?
Nein. Denn was stellt der Oberste der Besten vor, was vertritt er, was ist enthalten in ihm? Die gute Sache. Die gute Sache kann nicht zurückgeschickt werden. Schädigt nicht jede Bekanntmachung von Fehlern das Ansehen der guten Gruppe? Macht die Anerkennung von möglicher Fehlbarkeit die gute Sache nicht fehlbar insgesamt, gut nur im Wollen und Vorhaben nicht heilig unantastbar aber als Das Bestehende sondern auch da noch wieder veränderlich? Rühmens wert ist der Versuch. Ist jedoch die gute Sache ein Versuch nur (unter anderen gleichwertigen), so könnte sie anders sein. Es ist notwendig, dass ihre Gerechtigkeit unbestritten bleibe zu jeder Zeit. Freiheit ist Einsicht in die Notwendigkeit…(was ist notwendig?).“

„…und noch immer schlaftrunken wie ich neben Jakob lehnte am Fahrkartenhalter stand ich am Schluss des Schnellzuges und hielt mich fest an den Griffen der verschlossenen Tür und sah die Gleise scharf sich aufbäumen hinter unserer heulenden Fahrt, zurückbleibende Signale schrien uns hinterher rot rot, der Wald lief weg mit ihnen als hätt er Augen bekommen und dann kam die grosse Wiese mit dem grauen Mondlicht und die eingeschlafenen Knicks rutschten zum Horizont hinunter mit den sanften Abhängen des nächtlichen Landes, bis die Wolken wieder zusammentrieben und wir schwarz durch das Schwarze jagten in dem engen, schwankenden Gehäuse, dicht und finster und hoch standen Menschen um uns wie Bäume und schwiegen und ich schwieg und Jakob schwieg und das Land schloss sich ebenmäßig über der aufgerissenen Lärmfurche hinter uns um uns zu Stille.“

„Als Cresspahl sich an Jakob erinnerte, lächelte er vor lauter Gegenwärtigkeit, denn Jakob erstarrte nicht in den Bildern des Abschieds sondern blieb im Gedächtnis als eine Wirklichkeit von Lächeln und Antworten und Spass und Leben überhaupt: wie eine Gebärde.“

„Nun hatte er eine gewissenlose Weise im Umgang mit Worten. Sie gingen ihm leicht und ohne Zögern vom Munde, so dass Cresspahl manchmal einen Anschein von Zauberei wahrnahm: als bringe jemand ohne Aufhören immer neue boshafte Zeichnungen von der Welt zustande, und dabei sei bei aller Übertreibung und Gedankenverkürzung doch genau gerechnet worden und nichts unterschlagen; die Richtigkeit sah fremd aus.“

„Er antwortete und dies weiss ich: ich habe seine Worte sofort vergessen damit ich nicht verlor was er meinte, hier wie in allem war nun die zähe Zielstrebigkeit, die man aufbringt in Träumen vom Wünschbaren, aber es fehlt etwas, der Wünschenswert ist nicht vollkommen, etwas in mir stemmt sich gegen die Wirklichkeit und löscht sie aus wie ein Schwamm Kreide auf Schwarz und dann kommt der Traum wieder mit seinem Anfang und die Zufriedenheit steigt auf als nehme ein Flugzeug den zweiten Anlauf vor der Schallgrenze und weicht wieder zurück vor dem Unvermögen und zum dritten Mal immer fadenscheiniger beginnt der Schlafwandel mit dem Treppensteigen, eine Stimme sagt LISSEN, YOU, meine Stimme sagt Which feature ist it (ich weiss: hier fehlte vorher etwas so geringfügig wie Sand zwischen zwei losen Fingern) und die Stimme sagt I shall never live that down und der Traum bricht ab wie ein Glasfaden mit dem krampfigen Zittern des Gefühls , das ich aus einem Kulturfilm erinnere mit den drei inständigen Rucken des Düsenjägermodells im Windkanal beim Durchbrechen der Schallgrenze, nun war der Traum vollkommen wie er sein kann im Halbschlaf gegen Morgen und man weiss beim Aufstehen deutlich die Absichtlichkeit des Selbstbetrugs“

(Uwe Johnson - Mutmassungen über Jakob)